Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des histoires oubliées, marquées d’une tracas extrême qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, décidant de suivre l'emballement les consumer jusqu’à ne notifier que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première image. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise tels que tracée par une index invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait précise, existante, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un souvenir de cours, un ennui, une jour. Le destin, il vit ce fait innombrables propice reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait se restreindre auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition équivalent fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour derrière vie, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange société. À tout incinération d’un présente familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes intrigues et se mit à bien représenter ces guidances déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité possible. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine funeste, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son sobriquet de écriture, fut retrouvé sans tenue bien à cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un gerbe, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une vision impossible voyance olivier à ignorer. Il ébaucha à dire un progrès dans l'apparence même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête indubitables, les toutes jeunes prédictions prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées après. Une suite d’initiales, une message partielle, une forme représentative décrit de manière métrique mais incontestable. Et vivement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive par exemple une transcription d’avenir, devenait promptement un langage inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses décryptage d'avant. Il découvrit que certaines phrases apparaissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus rien que du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des devins de ses mondes intérieurs notamment des éclats de mystère réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un unique mot, magnifiquement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un récit traditionnel : une consultation dans un atelier abandonné où il avait trouvé une passée poste de travail à céder rouillée. Il y avait griffonné ce mot par divertissement, sans savoir occasion. Le lendemain, la façade de cet manufacture s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier absolu. Le pluie était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son esprit comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore précisément.